Lyrik Lounge
Lyrik Lounge 2021
Dieses Tape wird deine Hirnwellen
Durch Einsatz heilender Frequenzen in Kombination mit herrschaftlicher Lyrik
In den maximalen Alphazustand versetzen
Du wirst dich erholt, motiviert und überlegen fühlen
Daher bitte ich dich jetzt, eine angenehme Position einzunehmen
Ich werde von Zehn herunterzählen
Bei Null wird die maximale Bosshaftigkeit erreicht sein
Nun entspanne dich und horche, was der Boss zu sagen hat
Zehn, neun, acht, sieben, sechs, fünf, vier, drei, zwei, eins
Und die Zigarre brennt
Folgendermaßen
Punchlines für das Jungvolk, mein Schloss immer noch prunkvoll
Während der Dobermann im Garten rumtollt wie'n Unhold
Havanna-smoke, check, wie ich Dunstwolken kunstvoll
Dem Nachthimmel entgegen hauche, du Sumpftroll
Schön, dass alles rund läuft wie du Fettsack beim Marathon
Wo du dich ins Zeug legst wie ein Kätzchen im Pappkarton
Doch letztlich verkackst die Chance auf Gold bei den Leichtathletiks
Wo an dir sogar ein Typ mit Holzbein vorbeigefegt ist
Goldpreise steigen stetig, seit der Finanzcrash droht
Du kleiner Schlampensohn mit leerem Bankdepot wie Franjo Pooth
Cringe wie Olli-Banjo-Flows, wie du versuchst, das schönzureden
„Ach, ich brauch' nicht viel, ich will ja gar nicht wie ein König leben
Wenn's um mich persönlich geht, dann reicht mir auch 'ne Butterstulle“
Ach, halt's Maul, bevor ich Trigger Richtung deiner Mutter pulle
Mehr mit Pullen zu tun als ein Spirituosenladen
Mit virtuosem Gebaren wie Zirkusshowakrobaten
Wirkungslos ohne Schaden verebben deine Kontertreffer
Wenn ich dich chillig nach 'nem Sonntagsfestmahl im Betonsack wegschaff'
Dreißig Grad, aber der Hafen wird zur winterlichen Gegend
Wenn ich dort Koks verstauen lass' mit Fingerschnipsengesten
Und dank intensiver Pflege von meinen Zollkontakten
Zeug verpack' in vollkompakten Tintenfischpaketen
„Nutzt du Binnenschifffahrtswege?“ Ja, Panamakanal
Du hast 'n Asia-Boyfriend und der Japaner mag anal
Ey, kein Ballermannlokal, doch du bist Sangría, du kleiner Wicht
Sobald du ma' im Eimer bist, wird anormal gefeiert, Bitch
Von Sansibar bis Reykjavík kann dich keiner leiden, Kid
Weil du ganz schön linke Scheiße kickst wie Antifavereine, Bitch
Ich kann mir zwar was leisten, nichtsdestotrotz fehlen hier die Logoprints
Könnt ihr da was draufsticken, bitte? „Aber logo, Prinz!“
Sagen die Verkäufer und gehen emsig an die Stickmaschine
Ich warte so lang in meiner Bentleyfahrersitzkabine
„Tennisarm dank Wichskabine“ lautet deine Arztdiagnose
„Gehen Sie doch als Popeye nächsten Karneval, Sie Partymatrose!“
Kid, ich mach' als Grasticker Kohle wie Fußballfeldrasenshops
Ey, der Boss geht bald superschnell rasend wie Duracellhasen hops
Mh, wenn er weiter so 'nen Bleifuß hat
Während deine Crew mehr eierlose kleine Sluts als Weiberklos zueigen hat
Bekleidet bloß mit Feigenblatt erschein' ich groß in deiner Stadt
Zwei Bitches aufm Rücksitz, tausend Bleipatronen im Maybach-Trunk
Life is good am weißen Strand mit Angela Merkel
Wo ich deliziöse Fische mit der Angel am Meer kill'
Denn wir sind Feinschmecker, am liebsten haben wir Kabeljau
Johnny, Freund, ich werde dich erwürgen „Mit 'nem Kabel?“ Jau!
Haargenau! Laid-back auf Chesterfieldmöbeln
Kick' ich Zigarrenpausenbars für den hässlichen Pöbel
Und jetzt darfst du dir was wünschen, denn der Boss will nicht so sein
Es sind Gönnjamin-Wochen, zu einer Perspektivenspasti lad' ich dich ein
Wer soll's denn sein? Hm?
In Ordnung, das machen wir