Тополя
Всё тот же из окон высотки вид, я на 11-ом, если хочешь — приходи, но я увижу тебя.
Таким или такой, не те, что представлялись, это как всегда после встречи между нами яма.
А может это я сам, убранный и придавший, всё и спрятал тут совесть за грязными текстами.
Как голову в песках, как люди голые в кустах, иду в атаку, чтобы потом от них не защищаться.
Мы стали больше, чем на старте в миллионы раз, так странно, что всё меньше с нами личностей хотят общаться.
От бошек нету счастья, спроси пороховых: "Есть тут кто в живых?"
Спрячь израненную душу от наживых, нах** тех, кто говорит, что ум — дело наживное.
Месть — дело молодых, что потеряли всё родное и мы разного покроя с тобою ускоренны.
Покиньте здание, где Бог — это слово для пи**ежа, а тюнингованные с*ки, как бутафория.
Мной правит эйфория, а тобой правитель, мы лишь по-разному висим на этой тонкой нити.
Здесь столько разных дополнительных опций, ещё родителей с дества просят: "Палку не перегните".
А мы смотрим уважительно в воздух и продолжаем историю, до тех пор пока всё это утомительно.
Как упоительны в Росии вечера, как о**ительно, что я пришёл из Ра, будто бы вчера.
Как будто стёр всю память, снова готовый ударять по войскам тех, кто варит навар стихами.
И моя армия стихает, но если так, значит они просто врослеют, а я всегда буду всё там же среди многоэтажек.
Там, где кашель, ганжа, каэтаж. Ты помнишь?
Давай мы сядем с тобой на подоконник, свесим ноги вниз туда и тополя покурим.
Смотри не упади, а то тут знаешь был один, да, и, вообще, тут стали жизни пролетать, как пули.
Пали отсюда все маленькие, не значительные, лиц не видно, не спалить кто за счё думает.
Да и х** с ними, помню, как бегу босым по асфальту, самый маленький сын в семье.
Самый честный, ещё не знающий услады, страсть, ещё не знающий, как всё расчертят.
Тополя бросают пух, я его буду сжигать, а не ноздри, не нервы родных, что терпят.
И покрывают кроны, а не покрышка, и у меня всё ровно и так, мне не надо слишком.
А в этом сквере для меня планета — вся земля, были большими тополя…