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Yeah
Ah

Frauen in schwarzen Schleiern weinen Tränen am Grab
Meine Stadt sagt, ich wär der Beste, der es jemals tat (tze)
Sag, warum redet ihr so groß?
Ihr betet für Millionen, ich für ein Leben nach dem Tod
Denn wenn der Krieg tobt, dann wechsel' ich in' Beastmode (Beastmode)
Wenn der Krieg tobt, dann wechselt ihr zu Deepthroats, wir sind nicht gleich
Da liegt 'ne Sturmi und 'ne Wumme in mei'm Nachtschränkchen
Denn in der Gegend, wo ich lebe, herrschen Machtkämpfe
Seitdem ich denken kann als Kind, hatte ich nachts Krämpfe
Und des macht ängstlich, oder was denkst du?
Große Narben von paar kleinen Kriegen
Und sie zitieren mein letztes Album in Storys, als wär es Teil der Bibel
Street-king, seitdem mich Mama auf die Welt brachte
Da draußen jagen uns die Amcas, weil wir Geld machen
Zwei Dinger, weiße Paste in der Belstaff drin
Wir haben geschworen, wir hören nicht auf, bevor wir selbst Stars sind
Denn wenn es knallt, bin ich gestörter im Kopf
Nein, wenn es knallt, dann dreh' ich durch, als hätt ich Hörner im Kopf
Elisa Lam, Dicka, Stimme eines Mörders im Kopf
Und wenn die Tür zum Zimmer zugeht, sag mir, hörst du sie noch?
Seit ein paar Jahren hab' ich Träume, wie ich immer wieder sterbe
Immer wieder sterbe, immer wieder sterbe
Einma' sah ich meine Kinder, wie sie werden
Und danach sah ich mich immer wieder sterben
Wo ich aufwuchs zwischen Brüdern, die rüberkamen mit gefälschtem Pass
Mit hundertfünfzig Euro Bargeld in 'ne fremde Stadt
Deswegen juckt uns deine Gang und wie viel Geld du machst
Du weißt nix über Krieg, bevor du einen beendet hast
Wieso du mich am Boden sehen wolltest, hab' ich nie geschnallt
Hab' nie gedacht, wir beide enden in ei'm Riesenknall
Erst warst du komisch, danach wütend, danach ziemlich kalt
Ey, die Platte ist die Geschichte von ei'm tiefen Fall
Denn ich bin
Wieder back wie die Finanzkrise
Zwanzig Jahre Crackys und Brisanzspiele
Alter, ist das schlecht, wie die sich anbiedern
Ich seh' Rapper auf Distanz schießen
Doch Mama hat einen Traum gehabt in frühen Jahren, deshalb brauch' ich Bares
Denn ihr Punks seid in der Playlist, aber wir sind auf der Straße
Ich würd niemanden verraten, Dicka, nicht in hundert Jahren
Nicht nach fünfzigtausend Stichen mit der Nadel, das' nicht meine Art
Sie fragen mich: „V, wer ist auf der Straße der Boss?“
Während ich vor ihnen sitz' und binde mir die Haare zum Zopf
Das' nicht dein Ernst, Aller, wirklich, Dicker, fragst du des noch?
Ich meine: „Schwarze Locken, grüne Augen, Nase verstopft“