Nevermore

Souvenir, souvenir, que me veux-tu? L'automne
Faisait voler la grive à travers l'air atone
Et le soleil dardait un rayon monotone
Sur le bois jaunissant où la bise détone

Nous étions seul à seule et marchions en rêvant
Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent
Soudain, tournant vers moi son regard émouvant:
«Quel fut ton plus beau jour? » fit sa voix d'or vivant

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique
Un sourire discret lui donna la réplique
Et je baisai sa main blanche, dévotement

— Ah ! les premières fleurs, qu'elles sont parfumées!
Et qu'il bruit avec un murmure charmant
Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées!