Pittori della domenica

Eccoli lì, lungo le strade
Come a cercare segrete plaghe
Le mogli a casa, sempre arrabbiate
Per qualche ora le hanno ripudiate

Generalmente han sguardi buoni
Un po' severi, un po' da bambinoni
C'è sempre in loro un po' di dramma
A capirli è solo la loro mamma

Pittori della domenica

Eccoli lì, con gli occhi attenti
A radunare di sé mille frammenti
Dispersi in giro, per l'eternità
Da una particolare loro sensibilità

Oggi vien male questo celeste
Ma no, è il ricordo delle tue
Delle tue tempeste
C'è sempre in loro un po' di scena
Di amore e morte, un'altalena

Quanto vien male questo celeste
Ma no, è il ricordo delle tue
Delle tue tempeste
C'è sempre in loro un po' di scena
Di amore e morte, un'altalena