Мама

Прости мама, что я не стал, кем ты хотела, зато я реально люблю то, что я делаю.
И хоть я не профессор, как мой дед, я могу определить по весу сколько стоит пакет.
Кому нужен этот рэп? Вроде кому-то нужен, странно, но ни один мой альбом ты так и не слушала.
Раньше я много рисовал и бегал по лужам, а сейчас ты почти не знаешь, чем я живу.

Да, оно и к лучше, наверно, так и нужно, меня совесть замучает, если я расскажу.

Что тут вокруг вода мутная, будто в грязном пруду, кто на испытательном и, что втирают в десну.
Отчего внутри пусто, крышу отрывает, как листву, насморк не от простуды и по утрам грустно.
Опять орет музыка, не могу говорить, все нормально, не волнуйся, самолет долетит.

Я видел столько на своем пути к тридцати, но через все это пройти, ведь кто-то дал мне сил.
Этот стержень внутри у тебя ведь тоже, во мне это заложено, как плагин в лоджик.
Ты хочешь внуков, а я что-то не пойму, переступить эту черту или, ну, его к черту.
Я подожду, наверно, пока есть еще время, спасибо, мама, за все, хоть ты в меня и не верила.